飞机在加奥降落的时候，是当地时间下午四点。太阳已经偏西了，橘红色的光铺满了整个跑道，把停机坪上的几辆皮卡照成了暗红色的剪影。
机场很小，只有一条跑道，一栋矮楼，一座塔台。塔台的窗户玻璃碎了一块，用胶带粘着，胶带的边缘在风中飘动，像一面白色的、很小的、不知在为谁哀悼的旗。
林锐从舷梯上走下来，热浪扑面而来，像有人用一把巨大的吹风机对着他的脸吹。他把战术服的领口拉开一些，让风灌进去。
风是热的，带着沙子的味道和航空燃油的气味。将岸跟在他后面，手里提着电脑，墨镜戴在脸上，深灰色的西装在阳光下显得格外不合时宜，但他没有脱下来。
林肯走在最后面，右腿在地上拖了一下，发出一个轻微的、几乎听不到的声响。
他很快调整了步伐，把重心移到左腿上，脸上没有任何表情。他没有让任何人看到他皱眉。
小科洛尔的人在出口处等着。三辆皮卡，白色的，车身上满是沙尘，货斗里架着重机枪，枪口朝向天空。
车旁边站着十几个人，都穿着沙漠色的战术服，都端着AK，都戴着深色的墨镜。他们的脸上没有表情，眼睛在墨镜后面看着林锐，看着将岸，看着林肯，看着O2小队的六个人。
站在最前面的是一个年轻人，大约二十五岁，脸上有一道从额头延伸到颧骨的旧伤疤，嘴唇很薄，抿成一条线。
他走到林锐面前，伸出手。“瑞克先生，小科洛尔将军派我来接您。营地已经准备好了。请上车。”
林锐握住他的手。他的手很干，很热，很有力。“你叫什么名字？”
那个年轻人把手收回去，垂在身侧。“阿卜杜拉耶。小科洛尔将军的副官。”
林锐看着他。“阿卜杜拉耶。你跟小科洛尔多久了？”
阿卜杜拉耶看着林锐。“三年。从他还是科洛尔将军的侄子的时候，就跟了。现在他是小科洛尔将军。我还在。”
林锐点了点头。“走吧。”
他坐进第一辆皮卡的副驾驶座。将岸坐在后排。林肯坐在最后一辆皮卡里，和O2小队的六个人挤在一起。
三辆皮卡从机场出发，向东北方向驶去。路是柏油路，但路面坑坑洼洼，到处都是裂缝和补钉。车子颠簸得很厉害，像是在风浪中航行的小船。
窗外的风景从城市变成了郊区，从郊区变成了荒漠。加奥在身后越来越远，越来越小，最后变成了一颗土黄色的、和沙漠混在一起、分不清边界的沙子。
将岸把电脑打开，屏幕的蓝光照亮了他半张脸。他调出了卫星地图，用手指点着屏幕上的一条虚线。
“小科洛尔的营地在这里，加奥以东八十公里。一个被废弃的法国外籍军团基地。法国人走了之后，那里荒了好多年。小科洛尔把它占了，修了围墙，修了岗楼，修了训练场。现在那里是他的大本营。”
林锐看着窗外。窗外是沙漠，是沙丘，是干河谷，是岩石山丘。太阳已经落到地平线以下了，天边的橘红色变成了深紫色。
车灯亮了，橘黄色的光柱在沙地上投下两道长长的、像手指一样的光。他把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。他没有把它们拿出来，只是摸着它们。
车开了大约两个小时，在晚上七点左右到达营地。营地的围墙很高，至少有四米，是用混凝土砌块砌成的，墙头上拉着蛇腹形铁网。
门口站着两个端着AK的哨兵，岗楼上还有两个，手里都端着枪，眼睛在黑暗中像四颗被点燃的、暗红色的、正在燃烧的炭。
阿卜杜拉耶从车上跳下来，走到门口，对哨兵说了几句话。哨兵点了点头，推开铁门。铁门很重，门轴发出刺耳的吱呀声，像是很久没有上油了。三辆皮卡开进去，停在营地中央的空地上。
营地里很热闹。几十辆皮卡停在空地上，车上都架着重机枪。几百个人在空地上走来走去，有人端着枪，有人扛着弹药箱，有人蹲在地上擦枪。
有人在烤肉，有人在喝茶，有人在打牌。他们看到林锐的车，停了下来，看着他，看着将岸，看着林肯，看着O2小队的六个人。他们的脸上没有表情，但他们的眼睛里有什么东西——不是敌意，不是好奇，是一种更安静的、更沉稳的、像是在说“你们终于来了”的光。
阿卜杜拉耶走到林锐面前。“雷恩先生，请跟我来。小科洛尔将军在等您。”
林锐跟在他后面，穿过空地，走进一栋建筑。建筑是混凝土的，屋顶是波纹铁皮的，墙上有弹孔，被风沙侵蚀得千疮百孔。
走廊很长，很窄，很暗。两侧的门都关着，门缝里没有光。走廊的尽头是一扇铁门，门上有指纹识别器。
阿卜杜拉耶把右手拇指按上去，识别器的屏幕闪了一下绿色的光，门开了。
门后面是一个很大的房间。至少有五十平方米，墙上挂着地图，地上铺着地毯，角落里放着一张床。一个人站在地图前面，背对着门口，面朝墙上的地图。
他穿着一件沙漠色的战术服，腰带上挂着一把手枪，格洛克的。他的头发是黑色的，剪得很短。他听到脚步声，转过身，看着林锐。
正是小科洛尔。
他的脸上没有表情，但他的眼睛里有光。不是那种年轻人特有的、明亮的、亢奋的光，是一种更老的、更沉的、像是在黑暗中待了太久之后突然看到光时才会有的、带着刺痛的亮。
“瑞克先生。欢迎。没想到你会亲自来。”他走过来，伸出手。
林锐握住他的手。他的手很热，很有力，没有发抖。“只是顺路过来看看。小科洛尔将军。你的人，准备好了吗？”
小科洛尔松开他的手，走回地图前面。“准备好了。两百个人，都是我从各个部队里选出来的。
都是老兵，打过仗，杀过人，负过伤。他们不需要学怎么用枪，怎么打仗，怎么杀人。他们需要学怎么用我们的枪，怎么打我们的仗，怎么杀我们的人。”
林锐走到地图前面，看着墙上的地图。地图是手绘的，纸张很粗糙，边缘已经磨损了，上面的线条是用不同颜色的圆珠笔画上去的。
蓝色的线是干河谷，棕色的线是等高线，黑色的点是水井的位置，红色的叉是武装据点的位置。
他看到了一个红色的叉，标在加奥以东八十公里的位置。那是这个营地。他看到了另一个红色的叉，标在加奥以西一百五十公里的位置。
那是西迪贝的老巢。叉已经被划掉了，上面画了一个绿色的圈，标注着两个潦草的字：“我的。”
“你拿下西迪贝的地盘了。”林锐说。
小科洛尔看着地图上的那个绿圈。“不是打下来的，是走进来的。他的人不想打，他们投降了。我的人走进去，他们就投降了。我没有费一枪一弹。”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。“你叔叔的地盘呢？”
小科洛尔的手指在地图上移动着，从加奥向东，划过一道长长的弧线。“我叔叔死了，他的人投靠了我。他的地盘，也是我的了。从加奥到尼日尔边境，都是我的。没有人能跟我争。没有人敢跟我争。”
林锐看着他。“米歇尔呢？”
小科洛尔的手指停了一下，只有一下，不到半秒。
“秘社的人不在马里。他们在利比亚，在阿尔及利亚，在沙漠里，在没有人找得到的地方。
他们活着，但他们不敢来。这些人怕我。也怕你。他们怕所有人。他们怕死，所以他们不敢来。他们不敢来，我就免了很多的麻烦。”
林锐把手从口袋里抽出来，垂在身侧。“小科洛尔将军，米歇尔不会怕你的。那帮人不怕任何人，如果他们没来，只能说明时机未到。”
小科洛尔看着他，看了很久。他把手从地图上收回来，垂在身侧。“瑞克雷恩先生，你的人呢？”
林锐看着他。“在外面。在空地上。在等你。”
小科洛尔转过身，向门口走去。林锐跟在后面。两个人走出建筑，走进空地里。 月光照在空地上，把沙地照成了一片银白色。将岸站在那里，手里提着电脑，墨镜戴在脸上。
林肯站在将岸右边，右腿站得很直，左手没有扶任何东西。O2小队的六个人站在林肯后面——幽灵、毒蛇、巫师、香肠、艾瑞克、谢尔盖、刀疤脸。
他们七个人，七把枪，七条命。月光照在他们脸上，把他们的脸照成了银白色的。他们的脸上没有任何表情，但他们的眼睛里有光——不是希望，不是信任，是一种更原始的、更古老的东西。
小科洛尔看着他们，看了大概三秒。他转过身，面对着空地上那几百个人，双手叉腰，下巴微微抬起。
“这是三叉戟的人。这是雷恩先生。这是他的教官。从明天起，你们跟他们学。学他们的战术，学他们的经验，学他们怎么杀人。
学好了，你们就能打仗了。打好了，你们就能赢。”
没有人说话。没有人动。几百个人站在那里，端着枪，枪口朝下。他们看着林锐，看着将岸，看着林肯，看着O2小队的六个人。
他们的脸上没有表情，但他们的眼睛里有光。
小科洛尔转过身，看着林锐。“雷恩先生，你的人住那栋楼。”他指着空地东边的一栋建筑。
“里面我已经收拾好了。床，桌子，椅子，灯。没有空调，没有热水，没有Wi-Fi。这里是沙漠，不是拉各斯。”
林锐看着他。“够了。”
小科洛尔看着他，点了点头，转过身，向自己的住所走去。阿卜杜拉耶跟在后面。两个人的背影在月光下越来越小，越来越模糊，最后消失在建筑的门后面。
林锐站在那里，看着那扇关上的门。他把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。
他没有把它拿出来，只是摸着它。他转过身，向那栋东边的建筑走去。将岸跟在后面。林肯跟在将岸后面。O2小队的六个人跟在林肯后面。
建筑很旧，墙壁上有弹孔，窗户上有裂缝，门是铁皮的，上面有锈。林锐推开门，走进去。走廊很窄，很暗，没有灯。
两侧的门都关着，门缝里没有光。他推开第一扇门，里面是一间很小的房间。一张床，一张桌子，一把椅子，一盏灯。床单是白色的，很干净，迭得很整齐。
桌子擦过了，没有灰尘。椅子摆得很正，和桌子平行。灯是台灯，放在桌角，电线用胶布固定在桌腿上。
他把帆布包放在床上，走到窗前，拉开窗帘。窗外是空地，月光照在空地上，几百个人还在那里站着，端着枪，枪口朝下。
将岸走进来，站在林锐旁边。“老大，小科洛尔有问题。”
林锐看着他。“什么问题？”
将岸把电脑放在桌上，打开，屏幕的蓝光照亮了他半张脸。“他的人太多了。他的枪太多了。他的钱太多了。他不缺钱，不缺枪，不缺人。他缺的是时间。
他需要时间稳定局势，需要时间收买人心，需要时间建立自己的权威。他找我们来培训他的军官，不是因为他需要我们的经验，是因为他需要我们的时间。
他要用我们的六个月，换他稳定局势的时间。六个月后，他的军官培训好了，他的局势稳定了，他就不需要我们了。他不需要我们了，我们就没有利用价值了。
我们没有了利用价值，他恐怕就会动手。杀我们，抢我们的矿，占我们的路。”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。“我知道。”
将岸看着他。“你知道，你还来？”
林锐把子弹从口袋里掏出来，放在桌上。“来。因为我们要查。查他背后的人。谁给他钱，谁给他枪，谁给他关系。
查到了，就能找到米歇尔。找到了米歇尔，就能杀他。杀了他，我们就赢了。”
将岸看着桌上那两颗子弹，看了大概三秒。“你怀疑他和秘社之间有关联?好。查。”
他把电脑合上，夹在腋下，转身向门口走去。走到门口的时候，停下来，回过头。“老大，如果小科洛尔背后的人不是米歇尔呢？”
林锐把子弹放回口袋里。“那就杀小科洛尔。杀了他，背后的人就会出来。出来了，就杀。杀不完，就一直杀。”
将岸看着他，推开门，走了出去。门关上了。林锐站在窗前，看着窗外，那几百个人还在那里站着，端着枪。月光照在他们脸上，把他们的脸照成了银白色的。
他们把枪从肩上取下来，放在地上，转身向各自的住所走去。脚步声很乱，很杂，像一群在沙漠深处迁徙的、不知道前方有什么的、被恐惧驱赶着的动物。
林锐站在那里，看着那些背影，看着他们越来越小，越来越模糊，最后消失在建筑的门后面。
他把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。他把它们掏出来，并排放在窗台上。
月光照在弹头上，铜的表面反射着银白色的光。他看了大概两秒，把子弹放回口袋里，转过身，走到床边，躺下来。他没有脱衣服，没有关灯，没有拉窗帘。
他只是躺在那里，睁着眼睛，看着天花板。天花板是白色的，有裂缝，裂缝像蛛网一样在天花板上蔓延。
他看了很久，久到裂缝在他眼里变成了一张地图，一张没有标注任何地名的、空白的、正在等待被填满的地图。
他闭上眼睛。在黑暗中，他听到了枪声，听到了炮声，听到了有人在喊叫，有人在哭泣，有人在祈祷。
他听到了子弹从枪膛里被推出来，弹壳落在地上，弹头钻进身体里。他听到了血从伤口里流出来的声音，嘶嘶的，像有人在很远的地方放气。
他听到了心跳声，不是他的，是别人的，很重，很快，像有人在用锤子敲打一面很薄的鼓。
他睁开眼睛。窗外，天快亮了。灰白色的光从东边的沙丘后面渗出来，像水漫过沙滩，像沙填满脚印，像时间抹去一切痕迹。他把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。他没有把它拿出来，只是摸着它。
他坐起来，穿上靴子，走出房间。走廊里很暗，没有灯。他走到门口，推开门，走出去。空地上没有人，只有风，只有沙，只有月光。
他站在空地上，看着东边的沙丘。沙丘的脊线在晨光中像一把把被磨得发亮的刀锋。他把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。他把它掏出来，举到眼前。晨光照在弹头上，铜的表面反射着金色的光。
他看了大概两秒，把子弹放回口袋里。
身后，建筑的门开了。将岸走出来，站在他旁边。林肯跟在后面。O2小队的六个人跟在林肯后面。
他们七个人，七把枪，七条命。晨光照在他们脸上，把他们的脸照成了金色的。
“老大，今天开始培训。两百个人，十个教官。幽灵带战术，毒蛇带近战，巫师带野外生存，香肠带爆破，艾瑞克带狙击，谢尔盖带渗透，刀疤脸带格斗。你带总指挥。我带情报。林肯带后勤。”
林锐看着他。“好。”
他转过身，向训练场走去。将岸跟在后面。林肯跟在将岸后面。O2小队的六个人跟在林肯后面。
七个人，在晨光中排成一列，向那个被遗弃的训练场走去。训练场在营地的北边，是一片被铁丝网围起来的空地。
空地上有靶位，有战壕，有障碍物，有模拟村庄。几个穿着沙漠色战术服的人站在训练场中央，端着枪，看着林锐。
他们是小科洛尔的人。两百个军官中的几个。他们的脸上没有表情，但他们的眼睛里有光——不是希望，不是信任，是一种更原始的、更古老的东西。(本章完)